
Un jour, un élément de la station tombe en panne. L'équilibre de l'appareil devient précaire. Il faut s'orienter à vue...
Ivan s'approche du hublot, cherche un repère à la surface de la Terre: l'île de Madagascar fera l'affaire.
- Qu'est-ce que tu fais? demande Bogdan.
- J'essaye de voir si on a déjà pris du roulis, dit-il en la masquant de son pouce.
Le doigt en l'air, un œil fermé, il attend qu'elle réapparaisse.
Petit à petit, l'île se dévoile sous son ongle.
La forêt est épaisse, mais traversée par un bras de sang. L'eau du fleuve est bien rouge, estime-t-il.
- Alors? fait Bogdan.
- Attends...
Il n'avait jamais remarqué. Une telle couleur, à cet endroit, ce n'est pas normal. Elle lui rappelle celle du sable dans certaines régions désertiques. Peut-être que le fleuve est plein de vase? Il ne voit pas d'autre explication possible au saignement de l'île. Le sol est devenu friable, les berges s'émiettent dans l'eau.
- Tu as vu comme ils ont attaqué la forêt, les Malgaches? demande Ivan.
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